Sí,
conmigo y sin mí.
Has llorado
y como puedes, es Nueva York
y el idiota de Woody Allen
que lo ha puesto en blanco y negro,
que creas vida
que París te deja sin voz
y qué bien vivir bajo un puente
si es allí
y solo puedo pensar
en si es contigo.
Que no es surrealismo porque sí
que ves el propósito,
acaricias un libro
igual acaricias mi espalda
que te amo,
que yo también lo veo
y que bonita la exposición,
ojalá te dejaran tocar los cuadros
a ti solo.
Sólo
Tú.
Y solo espero que intentes
otra vez
enseñarme a hacer
el punto de fuga
para fugarme para siempre
contigo
al puente de París que tú elijas.
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No hemos visto almendros en flor
hemos visto a señoras
con las manos agrietadas y azules
tendiendo sábanas en un balcón
mucho más agrietado y gris.
Hemos saboreado la cerveza caliente
con arena y agua salda
y agua dulce
de ducha,
nos hemos hecho sirenas.
No me olvido de las huellas
que dejamos en la tierra,
en la playa,
en las sábanas, no en las de esa señora,
que seguro que también dejó huellas
y no estaba agrietada ni azul
y seguro que entonces no la miraban
dos idiotas
que no han visto almendros en flor
y no les importa.
La primavera se les ha quedado pequeña.
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